Chapter 1
When a fresh-faced guy in a Chevy offered him a lift, Parker told him to go to hell. The guy said, "Screw you, buddy," yanked his Chevy back into the stream of traffic, and roared on down to the tollbooths. Parker spat in the right-hand lane, lit his last cigarette, and walked across the George Washington Bridge.
The 8 A.M. traffic went mmmmmm, mmmmmm, all on this side, headed for the city. Over there, lanes and lanes of nobody going to Jersey. Underneath, the same thing.
Out in the middle, the bridge trembled and swayed in the wind. It does it all the time, but he'd never noticed it. He'd never walked it before. He felt it shivering under his feet, and he got mad. He threw the used-up butt at the river, spat on a passing hubcap, and strode on.
Office women in passing cars looked at him and felt vibrat ions above their nylons. He was big and shaggy, with flat square shoulders and arms too long in sleeves too short. He wore a gray suit, limp with age and no pressing. His shoes and socks were both black and both holey. The shoes were holey on the bottom, the socks were holey at heel and toe.
His hands, swinging curve-fingered at his sides, looked like they were molded of brown clay by a sculptor who thought big and liked veins. His hair was brown and dry and dead, blowing around his head like a poor toupee about to fly loose. His face was a chipped chunk of concrete, with eyes of flawed onyx. His mouth was a quick stroke, bloodless. His suit coat fluttered behind him, and his arms swung easily as he walked.
MI TRADUCCIÓN
Capítulo 1
Cuando un tipo joven en un Chevrolet se ofreció a llevarle en su coche, Parker lo mandó a freír puñetas. El joven contestó: “¡Qué te jodan, tío!” y arrancando su Chevy, se incorporó al tráfico y condujo calle abajo hacia el peaje de la autopista. Parker escupió en el carril de la derecha, encendió su último cigarrillo y atravesó caminando el puente de George Washington.
El tráfico de las 8 de la mañana por esa parte hacía “mmmmmm mmmmmm” dirigiéndose a la ciudad. Al otro lado se veían los carriles en dirección a Jersey completamente vacíos. Y por debajo ocurría lo mismo.
El puente, a mitad de recorrido, temblaba y se bamboleaba a causa del viento. Siempre había sido así, pero era la primera vez que él se daba cuenta. Nunca lo había cruzado a pie. Sintió un estremecimiento bajo sus pies que le exasperó. Lanzó la colilla al río, escupió al tapacubos de un coche que pasaba y aceleró el paso.
Chicas de oficina que pasaban en sus coches le miraban y sentían iones vibrantes sobre sus medias de nailon. Él era grande y greñudo, de anchas espaldas y brazos muy largos para unas mangas tan cortas. Vestía un traje gris, viejo y ajado y sin planchar. Los zapatos y calcetines eran negros y tanto unos como otros estaban agujereados: los zapatos, por la suela; los calcetines, por la punta y por el talón.
Sus manos cerradas se balanceaban a los lados. Parecían haber sido moldeadas en arcilla oscura por un escultor monumental al que gustaran las grandes venas. Su cabello era castaño, seco y lacio. Se removía en su cabeza como un ralo peluquín a punto de despegarse. Su cara era un desconchado trozo de hormigón con ojos de ónix defectuoso. Su boca, un rápido trazo exangüe. Al caminar, su chaqueta ondeaba tras él y sus brazos oscilaban sin estorbo. 
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